Turner

Résumé éditeur

« C'était dégel. Un sourd, universel bruissement, à croire que des peuples de petites bêtes sans nombre étaient là fouillant, mangeant, rampant aux branches, remuant le cœur abondant, renouvelé, palpitant de la Terre. Il jaillissait en filets des troncs noirs, pleuvait des branches, une débauche d'eau, un roulement interminable de molécules les unes sur les autres, le triomphe du liquide. Tout cela très jeune, enfantin. Là-bas, au fond, on ne sait quelle délicieuse aurore éperdue, une aurore paille pâle, par-dessus et entre les arbres, sur les arêtes à l'emporte-pièce des maisons, dans les légers entre-colonnements verts des cheminées. Toute la lumière, d'ailleurs inégale, fiévreusement jeune ; des reflets, des effets bizarres, tantôt tous mous, endormeurs, puis éveillés, vifs, éblouissants, — l'hésitation du renouveau. Tout à coup, de violents rubans de soleil qui s'allongent, tirent un accord strident des surfaces humides, puis se dérobent, se plient, disparaissent. Au firmament, dans la teinte schisteuse et bleue, de grands éclaboussements blancs, contrastant avec l'aube du fond du parc. Quelquefois le disque entier du soleil jaillissait là-bas, incendiant tout de ses rayons.