Elle voudrait boire le monde et se fondre en lui, respirer le chatoiement des herbes folles. Mais tandis qu'elle pédale sous les nuages blancs, les clairs obscurs cèdent soudain le pas aux absurdes injonctions des hommes. Elle s'interroge. A quoi bon fabriquer des poèmes pour l'homme qui vend des bombes ?
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