Sous les ifs

Résumé éditeur

Mes quatre mousquetaires ne sont pas très éloignés les uns des autres, l'étroitesse du lieu aurait dû les rapprocher, créer un espace convivial. Comme des amis autour d'un verre. Mais je n'aurai pas l'indécence de faire un vilain jeu de mots autour de cette tentative polysémique. Le gémissement des gravillons de l'allée centrale les prévient de mon passage. Quatre rectangles herbeux, sablonneux, entretenus pour deux d'entre eux, mais condamnés à l'immanquable croix où s'effacent les patronymes de ces squatters éternels planqués dans l'éternité... Je m'attarde un peu plus auprès de la seule tombe de granit. Espérant la rencontrer. Elle vient les jours de grands vents. Jamais le jeudi. Je n'ai jamais osé modifier le jour de ma visite. Les vents m'insulteraient car mes potes étaient charitables, aimés, respectés. J'ai participé à leur mort. Moi, Charlie, je suis le seul survivant. Le traître. Je reviendrai vous raconter tout ça.