Sous les ailes blanches

Résumé éditeur

A Bruxelles. Comme un pèlerinage annuel, je me rends à la rue Haute. La rue peuplée autrefois de gens modestes, accueille aujourd‘hui des gens huppés à la recherche de la pièce d‘antiquité qui meublera leur maison de campagne. Lorsque mes pas approchent du n° 150, mon cœur bat un peu plus fort. La porte cochère est ouverte. J‘entre, un peu fébrile. Le sol est toujours carrelé de jaune mais beaucoup de carrelages sont cassés ; il en manque même quelques-uns. Dans son alvéole, Saint-Vincent sourit toujours mais son nez est cassé et les enfants qu‘il tient dans ses bras ont été tout abimés par quelques vandales ! Mon cœur souffre. La grande cour est toujours bordée d‘arcades mais sert de parking aux habitants de l‘immeuble transformé en logements sociaux. De l‘ancienne laverie sort une dame qui m‘interpelle : « C‘est privé ici, vous ne pouvez pas entrer ». Le cœur serré je lui explique, qu‘ici, c‘est ma Maison d‘enfance, et, d‘un ton adouci, elle m‘autorise à déambuler dans mon univers dévasté. Le cœur gros, je sors et me retrouve par hasard à la rue Blaes qui me conduit à la place du Jeu de Balle, au Vieux Marché, marché aux puces. L‘étalage d‘objets hétéroclites occupe mon esprit et je me prends à acheter, pour quelques sous, une gravure du vieux Bruxelles. Au hasard de ma « chine » je remarque une boîte rouge au milieu d‘un tas de jouets anciens. Le carton est tout cabossé mais il m‘attire comme un aimant. Délicatement, je le prends et lis une indication connue sur le couvercle : « Chemistery ». Ce n‘est pas possible, je rêve ! Ce jeu ressemble étrangement à celui que j‘avais au Pensionnat. Une espèce de jeu de l‘oie, en anglais, dont le parcours conduisait les participants dans différents magasins dont une « droguerie ». Après autorisation du vendeur, je l‘ouvre. Mes mains tremblent, mes yeux s‘embuent. Dans l‘intérieur du couvercle, je découvre une écriture enfantine : la mienne ! A haute voix, je lis « Marie Claire, n° 81 ». J‘ai à nouveau dix ans et je pleure.