On est lié à quelqu'un, à une vie. Attaché à ses rêves, suspendu aux désirs de ne pas mourir, pas comme ça, pas maintenant. On se vêt de silences, on courbe le dos, s'écorche les genoux à force de prières que nul n'entend, un cadenas qui rouille sur un cœur épuisé. S'est alors écrit ce recueil, tels des clichés en instantanés, un abandon décliné tout au long de ces « saisons coquelicot », éphémères, d'une fin d'été à l'odeur de foins coupés. Une photographie du temps, de l'enfance, la valse de nos amours, la poésie du mot. Une première fois, le sourire d'un ange qui pourrait avoir les traits de l'éternité.
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