« ...l'homme saluait les filles par obscénité pure. Les filles pouvaient être des enfants, comme dans les contes de fées. »Plongée dans le temps colonial...Deux siècles plus tard, avant de mourir enfin, Sweeney évoquait ces recherches sur son lit de mort. Il était nu dans un drap blanc et s'efforçait de ne pas le salir. Il se voyait dans le miroir de l'armoire, une armoire qui avait traversé le temps des Fées sans prendre aucune ride, une armoire en bois de merisier dont on n'avait même pas changé le miroir, elle contenait les linceuls des Vermort et sentait cette odeur de lavande et d'encaustique qui avait poursuivi Sweeney pendant toute sa vie. Il avait conscience d'être le seul possesseur de cette vie à la faveur de tous ces détails. Il y avait une page par détail. Certains d'ailleurs n'étaient plus des détails, tant il avait écrit à leur sujet.Et dans les espoirs de la Science...Il essaya de rétablir les battements du cœur et la circulation du sang, mais il échoua dans cette étrange tentative de résurrection. Il fut le dernier à sortir de la salle d'expérimentation. Il ferma la porte à clé. Il n'était pas déçu. Ure avait échoué avant lui. Seule l'imagination de Mary Shelley avait vaincu l'évidence.Au cœur même de la fiction, dans un roman historique d'un genre nouveau.
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| Année | Éditeur | ISBN | Pages | Ville | Occasion | Notice | |
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| 2020 | Patrick Cintas | 978-2-491782-03-0 | 748 | [Toulouse] | AbeBooks · Momox |
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