L'horizon solitude

Résumé éditeur

Les mots, au-delà d'eux, il y a les cieux sans yeux. Un exil comme une promesse d'hier sans rêves, sans sens mais avec les maux sans fin, et par-delà un chemin silencieux traversant les terres brûlées des faux semblants et des conventions. Écrire pour danser avec le vent des incertaines tempêtes intérieures, et dessiner dans les nuages la beauté d'un instant. S'égarer infiniment, paisiblement dans un tête-à-coeur avec le sens à en mourir d'impatience. Solitaire et banale déambulation au bout de la route d'une perception. Solitude à en vivre comme un horizon arc-en-vie. L'écriture est une complice. Dans un avion, après amour, ivre, sobre, sous la lune, dans les bruits d'une ville, ou dans le silence d'une campagne algéroise, elle accompagne, quitte parfois, attriste, fait jouir, écrire est un geste intime, infime, labyrinthique, quelques fois grotesque, souvent excessif, c'est une manière de vivre de respirer, d'exister au-delà des apparences quotidiennes. Entre deux maux, écrire guérit, soigne, protège. Écrire de la poésie c'est se noyer dans l'océan déchaîné incontrôlable gigantesque des mots, c'est dessiner un songe sur le mur invisible de l'impérissable, sorte d'affrontement sans pitié avec les fantômes d'hier, avec les démons insidieux d'aujourd'hui, un combat inégal, les mots sont des couteaux acérés qui déchirent les cieux sans nuages. Dans la brume du jour sans fin, écrire est une résistance, une protestation contre l'immuable suffisance de la norme, c'est s'engager délibérément dans l'armée des formes imaginaires, la légion des obsessions aux effigies polymorphes.