Le droit à la vie

Résumé éditeur

«Je ferme les yeux, j'attends tête basse ; ne surtout pas bouger, ni ouvrir les yeux. Je reste figée. Il me décoche une gifle, une seule, puissante, violente ; elle me terrasse, sans souffle, j'attends la sentence, mais elle ne vient pas ; la douleur envahit mon visage, des larmes coulent lentement. Maman, papa, j'ai mal. Pardon. J'ouvre les yeux, il est prostré devant moi, il s'excuse, m'explique, que je l'ai contrarié, et qu'il n'aime pas être contrarié. À nouveau, je me sens coupable, le chagrin désormais m'habite.»