Et tant pis pour la solitude

Résumé éditeur

Quand on a fait l'inventaire, il manquait une rose. Celle peut-être que tu m'offrais autrefois, chaque samedi matin. Rouge et solitaire, comme un désir sans fin, qui pourtant fanerait. Je ne savais pas où elle était réfugiée, dans quel trou de mémoire elle était tombée. Je cherchais. Tu me disais qu'elle était nécessaire pour clôturer le compte. Je cherchais, je cherchais. Je ne l'ai pas trouvée. Nous n'avons jamais terminé l'inventaire.