Corps simple

Résumé éditeur

Tout ça : diffluence d'une fin sans fin. Ciel étoilé. On s'y démène à souhait avec ce vieux parfum d'inconnu, cette perpétuelle odeur de nous-même qui nous démange pour mieux nous restituer au monde ; nous, conscience friable à en perdre la boule pour un cochonnet aléatoire sinon illusoire : poétanque. Alors on s'évertue à fixer les règles à mesure que le silence progresse, assourdissant, indélimitable, délitant. Contraint d'y croire, on n'y croit plus vraiment dès lors que la lucidité nous joue des tours. En vérité, on est mal et c'est tant mieux. Naufragé agrippé au débris d'une épave en dérive, on continue de tirer plans à l'estime pour nous sustenter avec du vent. Reste la singularité de l'aventure, l'expression d'une révolte rugueuse, rêvassante, dérisoire ; épique en ses sommets. Jusqu'à l'épextase.