Comme des funambules

Résumé éditeur

À cracher dans sa rue, Ambre s'est perdue. À voyager entre l'Éternel d'une journée et la pâleur d'une nuit transcendant la ténébreuse règle de l'avenir, ses aventures lui suscitaient un dégoût non maîtrisable de l'existence. Ambre flirtait avec ses liaisons et dans son arbre crachant du feu ayant pris à la cime, elle devenait les cendres de son cendrier. Ambre fuyait l'avenir spartiate imposé par un Dieu aux mains écarlates, rouges. Rouges de sang, celui de mes peines. Et notre présence fut réduite simplement à notre outrage, aux poèmes, aux mots, au stylo et à l'encre sur le papier pour dire et signifier au grand nombre et par expérience, la niaiserie de cette Terre et de ses occupants. Nous ne sommes que des hommes égaux à toute autre chose. Ambre n'est peut-être que mon reflet...