Anacrouse, Hymne et Catastrophe II

Résumé éditeur

L'anacrouse, c'est ce qu'il y a avant. Avant que la musique soit, pour la lancer au ciel, il y a l'anacrouse : les trois premières notes de « la Marseillaise », celles de « Que reste-t-il de nos amours » ou bien encore les trois coups du destin beethovénien sont autant d'anakrousis comme l'écrivaient les grecs. Et puis après vient la vie, ses hymnes homériques, ses chants puissants glissant sur les eaux depuis la Grèce et Jérusalem, roulant sur la canopée de la vaste et sombre forêt européenne pour faire s'émouvoir Bayard, Luther et « Les variations Goldberg ». Lorsque le chant est terminé, la corde de la guitare ou de la lyre se pose et s'assied en retrouvant sa plénitude : c'est ce moment que les anciens appelaient, au théâtre et à la musique, la katastroph, notre catastrophe. La vie, avec son avant et son après, voilà ce que chante Gérard Ansaloni dans ce septième ouvrage et dans son style toujours flamboyant et solaire tel que défini en 2020 chez son même éditeur dans « J'ai labouré jusqu'aux étoiles ». Extrait : « Nous partirons demain matin, à l'aube, je dois rejoindre Saint-Michel, la poste sous les vignes. Voilà, ça me revient, le Jacques m'avait dit « On passe la nuit à la poste de Saint-Michel, sous les vignes ». J'irai dormir sous les raisins, du côté du Bois Personnier, entre la Charente et les quatre vignobles qui roulent Ugni blanc, Colombard ou Folle-blanche. »