Toutes les flèches oubliées reviennent et réintègrent Le carquois sombre du cumulus. Toutes ces batailles Perdues. Le champ du ciel s'ouvre à nouveau Pour que les fantômes des tribus mortes crient Et frappent le troisième millénaire de leurs éclairs mauves. Marche au milieu. Ta poésie fait cage de Faraday. Rapacité est injure au rapace. J'ai rêvé d'un saloon Où les massacres aux yeux de verre étaient têtes D'Indiens, femmes, enfants, trophées aux cheveux poussiéreux, vies empaillées. Marche au milieu. Ta poésie est paratonnerre. Le ciel est échevelé D'éclairs en Arizona, pupille injectée au Montana. Black Hills au loin pailletées d'or par l'orage. Marche au milieu des idées qu'il faut foudroyer. Les mots sont des arcs en retour consentants, Les livres d'histoire des cumulus qui couvrent La terre entière. Mets-toi sous un arbre et récite tes vers.
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