Aiguille

Résumé éditeur

Le bateau est assis, là, face à ce fleuve. Cette berge verte un jour l'a accueilli Au printemps rêverie sur sa terre neuve, Quand il n'en pouvait plus de sa vie! Immobile, il se reconstruit lentement. Ses souvenirs tanguent dans sa cale Au balancement de tous ces ans Passés sur l'onde colorée, triomphale. La houle ne vient plus effleurer sa quille. Le vent reste une caresse qui l'anime Le long de ses traverses, de ses béquilles. Demain sera un nouveau jour anonyme.